乡野春风

在群山环抱的偏远山村——**青溪坳**，

少年**阿山**与少女**阿禾**自幼相伴，

仿佛是命运在晨雾弥漫的山路上悄悄写下的伏笔。那晨雾如轻纱般笼罩着山谷，

缠绕在青翠的山腰，将整个村庄裹进一个静谧而神秘的梦里。清晨，山风拂过林梢，

带着湿漉漉的草木清香，唤醒沉睡的屋檐与田埂。露珠在草尖上轻轻颤动，折射出微光，

像是夜神遗落的珍珠。阿山和阿禾，就在这梦中长大。他们的童年，是山泉的叮咚，

是鸟鸣的清脆，是泥土的芬芳，是彼此笑声交织成的最纯净的乐章。

他们同饮一溪清冽的山泉，那泉水从石缝中汩汩涌出，终年不息，甘甜如初，

像是大山赐予他们的生命之源。溪水清澈见底，水底的鹅卵石被岁月打磨得圆润光滑，

映着天光，像一颗颗沉睡的星辰，静静躺在水底，见证着时光的流淌。

他们赤脚踩在溪边的石头上，嬉戏打闹，溅起的水花在阳光下如碎玉飞舞，晶莹剔透，

仿佛每一滴都承载着童年的欢愉。他们共走一条被岁月磨得发亮的青石山路，

石板上布满深深浅浅的脚印，那是祖辈们走过的痕迹，也是他们童年最熟悉的印记。

每一块石头都记得他们的笑声，每一级台阶都见证过他们的脚步。有时，

阿山会故意踩进水坑，溅得阿禾裙角湿透，她便追着他打，笑声在山谷间回荡，久久不散。

从小学到初中，他们的书包里装着同样的课本，

封皮上还贴着彼此画的稚嫩小花——一朵歪歪扭扭的野菊，一片绿得发亮的茶叶，

是他们用蜡笔在课间偷偷描绘的心事。那些画虽粗糙，却饱含着最纯真的情感，

像他们心底悄然萌发的情愫，羞涩而真挚。放学路上，他们并肩而行，脚步轻快，

说着今天老师讲了什么，谁又在课堂上打瞌睡，谁送了谁一颗糖。那些琐碎的闲话，

像山间飘落的花瓣，轻盈却落进了心底，生了根，长成了记忆里最柔软的枝蔓。

他们的故事没有电影般的跌宕起伏，没有惊心动魄的转折，

却在平凡中透露出不凡——那是一种深入骨髓的默契，一种无需言语的懂得。

他们可以一个眼神就明白对方在想什么，一个动作就知道对方需要什么。

他们没有惊天动地的誓言，只有清晨共挑一担水、黄昏同走一段山路的日常。这些日常，

像山间的露珠，微小却晶莹，日复一日，滋养着他们之间那片悄然生长的爱意。那爱意，

不是烈火，而是炭火，不灼人，却持久温暖。它藏在阿山为阿禾撑起的伞下，

藏在阿禾为阿山缝补的衣角里，藏在每一个相视而笑的瞬间。阿山沉默寡言，

话少得像山里的石头，沉甸甸地压在心底，却最是可靠。他从不夸耀，也不争抢，

像山间那棵最老的松树，默默伫立，风雨不惧。他的手掌宽厚粗糙，布满老茧，

是常年劳作的印记。他总在阿禾脚崴时默默蹲下身子，背她下山，一步一稳，

踩在湿滑的石阶上，从不喊累，只偶尔喘口气，说一句：“抓稳了。”那声音低沉而坚定，

像山风穿过松林，带着令人安心的力量。他从不抱怨生活的艰辛，也不羡慕别人的光鲜，

他只知道，只要阿禾在，他就有走下去的勇气。他会在暴雨来临前，

提前把阿禾家的柴火搬进屋檐下；会在她采茶太晚时，提着灯笼去山路上接她。他不善言辞，

却用行动把爱刻进每一个细节。阿禾温柔坚韧，像山间不折的细竹，风雨中弯而不折，

始终挺立。她总在阿山父亲病重时悄悄送来草药与米粮，

有时是一把在后山挖了整日的野山参，根须上还沾着泥土的芬芳，

像是大地最真挚的馈赠；有时是一碗热腾腾的红薯粥，用柴火慢慢熬煮，

甜香弥漫在阿山家的小屋里，驱散了病痛带来的阴霾。她从不声张，也从不邀功，

只是轻轻放下，便转身离开，背影融进夕阳里的山影，像一幅水墨画，淡而深远。

可这份情意，却像春雨，无声浸润着阿山的心田，让他在最艰难的日子里，

依然能感受到温暖与希望。她会在阿山沉默时，递上一杯热茶；会在他疲惫时，

轻轻为他**肩膀。她不说爱，却把爱藏在每一顿饭、每一句话、每一个眼神里。

她会在春天为他采来第一朵野花，会在冬天为他织一条厚实的围巾，会在他离开前，

悄悄在他的布包里塞上一包晒干的草药，说：“城里水土不服，喝了好受些。”岁月流转，

外面的世界日新月异，高铁如银龙般穿山而过，呼啸着带走一代人的梦想，

也带走了青溪坳的宁静。手机信号终于爬上了山头，村里年轻人的手机开始响起微信提示音，

像是现代文明敲响的钟声。村里的年轻人纷纷背起行囊，涌向城市，

去追逐那些闪着光的名字：深圳、广州、北京。有人做了外卖骑手，在暴雨中穿梭，

只为多送一单；有人进了电子厂，日复一日盯着流水线，

把青春碾碎成零件；有人在直播带货，对着镜头喊“老铁666”，

把乡音变成流量；也有人再未归来，只在年节时寄回一笔钱和一张陌生城市的合影，

照片里的人穿着光鲜，眼神却陌生。城市像一张巨大的网，捕获了无数向往光亮的灵魂，

却也让他们在喧嚣中渐渐迷失。唯有阿山与阿禾留下，像两棵扎根深土的老树，

根系深深扎进故乡的泥土，守着老屋、梯田与一片祖辈传下来的茶园。他们不谈未来，

却用行动书写未来——阿山在雨季前爬上屋顶，一块块换下腐朽的瓦片，

用桐油刷了三遍木梁，确保冬日不再漏雨；他还在屋后挖了蓄水池，引山泉入池，方便灌溉。

阿禾在院角种上了栀子花，花苗是她步行十里山路从镇上换来的，她每日浇水、松土，

像照顾一个孩子，终于等来初夏的第一朵洁白芬芳。那花香弥漫在院子里，

也飘进了阿山的心里。她还学会了用土法**茶叶，将每一片茶叶揉捻、晾晒、烘焙，

赋予它们独特的香气。他们之间的感情，像山间溪水，无声流淌，却从未干涸，

像春日里悄然萌发的嫩芽，不声不响，却已绿了整座山岗，连山风拂过时，

都带着他们之间那点心照不宣的温柔。他们会在清晨一同采茶，午后一同晾晒，

傍晚一同坐在屋檐下喝一杯自泡的茶，看夕阳西沉，听鸟归林。有时，他们会坐在老槐树下，

阿山吹笛，阿禾轻唱，歌声飘向山谷，像是在与天地对话。然而，

命运从不因平凡而格外仁慈。当阿禾母亲突发脑溢血，被村里人用担架抬下山，

送往县城医院，医生开出八万元手术费时，现实的重压如山崩般压至眼前。

那数字像一把利刃，割裂了他们平静的生活。阿禾跪在病房外的水泥地上，哭得几乎昏厥，

双手攥着衣角，指节发白，泪水滴落在地上，晕开一小片湿痕。她的世界在那一刻崩塌，

母亲是她唯一的亲人，她不能失去她。而阿山站在走廊尽头，背靠着冰冷的墙，

盯着那张缴费单看了整整一夜。灯光惨白，映着他眼底的血丝，他的内心仿佛被巨石压着，

沉甸甸的，喘不过气，却又无比坚定——他知道，有些责任，必须由他扛起。他不能退缩，

也不能犹豫。他想起阿禾为他做的每一顿饭，想起她母亲曾在他父亲病重时送来的热汤，

想起她在他失落时轻轻握住他的手。这份情，他必须还。第二天清晨，他回到村里，

先去了牛棚，那头老牛是父亲留下的最后念想，他摸着它粗糙的脖子，眼眶发红，

却还是将它牵去了集市。牛走得缓慢，仿佛也知道这是最后一程。它回头望了他一眼，

那眼神，像在告别。他又翻出父亲留下的银怀表，表壳已磨损，但指针仍走得精准，

记录着时光，也记录着家族的回忆。他把它典当在镇上的当铺，换回三千块钱。

加上卖牛的钱，凑了不到两万。他站在村口的老槐树下，树影斑驳，风穿过树叶，沙沙作响，

像在低语，又像在叹息。他望着远处起伏的山峦，云雾缭绕，像极了他此刻纷乱的心绪。

他想起小时候和阿禾在树下玩耍，想起他们一起许下的愿望。终于，他咬了咬牙，

做出决定：外出打工，为她筹钱。他要去那座从未去过的南方城市，用汗水，一点一点，

把阿禾的母亲从死亡线上拉回来。他相信，只要他不放弃，总有一天，他能回来，

回到青溪坳，回到阿禾身边。他带上阿禾给他的布包，里面是草药和家乡的土，

还有那本写着“等我回来”的日记。临行前夜，山风微凉，月光如水，洒在院中，

像铺了一层银霜。阿禾为他收拾包袱，动作轻柔，像在整理一件稀世珍宝。

她把晒干的草药仔细包好，塞进布包，又放了一小袋家乡的土，用红布扎紧，

轻声说：“累了，就闻一闻，或许能好受些。”那土里，有青溪坳的气息，有他们的记忆，

有她深深的牵挂。阿山低头看着她，发丝垂落，遮住了她微红的眼眶。他想说些什么，

小说《乡野春风》 乡野春风精选章节 试读结束。